это словно ударами молота меж бровей.
это молча стоять у порога родных дверей
и качать головой, улыбаться, скрести ногой:
как ты там, невозможно светлый и дорогой?
как идти по литейному радостно, по-кошачьи

и кричать изнутри, мол, ты знаешь, не бьют лежачих.
я иду по проспекту. внутри же — лежу пластом.
это как «все в порядке»,
но я в общем
не о том.

к черту все, что вокруг. я про то, что мне так охота
быть иванушкой-дурачком, джином, дон кихотом,
одеваться в доспехи, а после — менять их на гранж,
словно я не статичный, а выдуманный персонаж.
чтоб как в книгах (ты не читал их): любовь до гроба.
и любить.
и до смерти.
вечно так чтобы.

ч т о б ы

Alaska

#стихи