Вышел из комнаты и оказался в пространстве,
Здесь ничего: ни ковров под ногами, ни стен.
Было тепло, а теперь я один — это страшно,
Бродский, зачем я ослушался — вышел, зачем?

Здесь никого, кто меня бы дослушал и понял.
Стены мне были поддержкой и почвою пол.
Дома я был одинок, но я не был разорван
Этими — в платьях: я там всегда знал куда шёл.

Здесь, не прошло и минуты, уже заблудился.
Здесь коридоры бывают похлеще трущоб.
Здесь уже будущий труп, если остановился.
Передохнул? Вот тебе подзатыльник ещё.

Я потерялся, и я не пойму куда дальше.
Здесь ни деревьев, ни птиц, ни хороших людей.
Там я был молод, а здесь резко сделался старше,
Здесь и на людях есть цены, а я из вещей.

В этом пространстве: давай назовём его бездной,
Люди себе знают цену и ставят её,
Их покупают, но каждый из них бесполезен,
Впрочем, потом их сдают как и всё барахло.

Я из вещей, потому что не сам ставил ценник,
Кто — то сказал, что я дёшево очень одет.
Значит, я стою примерно как старенький веник,
Но прослужить могу честно ещё много лет.

Бродский, ты знаешь, я в комнате был очень счастлив.
Там был мой стул и мой маленький письменный стол.
В проклятой бездне всё стало иначе:
Я потерял себя здесь, а цены не нашёл.

© Аристова Дарья

#стихи